Un bardo de fantasias, un espacio entre el punto y el final de la frase. Soy un musico del alma, un susurro al viento, una poesia imposible. Soy la mentira que te gustaría creer, el personaje que te gustaría crear, la tragedia que sentirías escribir. No tengo sentido y tengo todo el sentido del mundo. Soy la negación de la esperanza.
Sentado en el ordenador, tejo que te teje como una araña policromatica. ¿ Aprendo idiomas ? Y juego con las palabras. Animo al valiente y hundo al debil. ¿ Y en medio ? Si tengo un ratito, juego a algo para entretenerme. Como dije en cierta ocasión, construyo castillos de naipes y luego los tiro, solo para disfrutar de un breve instante de belleza.
La belleza. ¿ Qué es ? ¿ Un estremecimiento del espiritu ? ¿ Y existe el alma como tal ? Es posible que la belleza sea solo una determinada frecuencia de onda, que comunica con un nivel nuestro con el que no solemos tratar a menudo. Mi subconsciente es mucho más inteligente que yo. Para mi sorpresa, no soy el unico que ha dicho eso esta semana.
Así pues, aquí me siento. Las fotos pasan a toda velocidad, postales de lugares imposibles, algunos de ellos en mi mente. El futuro se despliega como un infinito de posibilidades, visibles solo para aquel ciego profeta de Dune. ¿ Y para mi ? Para mi nada tiene sentido y todo lo tiene. Pero si no os importa, voy a ponerme los cascos y pasear hasta el concierto de Olga, a ver si me entretengo un rato. Acumulo minutos como granitos de arena, hasta construir un castillo que la marea arrastre. Hoy la cosa va de castillos, ¿ de qué irá mañana ?
A quien le importa...
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